amy carter.

Junkie’s Lounge. Le nom du bar, en soi, était déjà extrêmement provocateur, mais il suffisait d’entrer pour voir qu’il n’y avait pas que cette appellation qui défie les autorités. A l’intérieur, ce qui frappait d’abord, c’était l’obscurité : alors que la plupart des cafés explosaient de lumière une fois la nuit tombée, ce lieu n’était que ténèbres, dissimulant les vices dans un brouillard de fumée. Ensuite, c’était l’odeur : le parfum rance de la sueur se mêlait aux bouffées de cigarettes et d’alcools forts. Enfin, le bruit. Des chuchotements, des rires étouffés, certains gémissements, peu de silences et une ambiance étrangement familière. J ne s’étonnait de rien : la clope qu’il avait à la main était sa douzième, et le verre de scotch qu’il avait dans l’autre était au moins son huitième. Soirée habituelle, en somme. Entouré de deux femmes sensuelles, il sentait pourtant d’autres besoins monter : aucune d’elles ne l’intéressait. Il voulait voir MJ, mais elle avait sa soirée occupée. Heureusement, elle lui avait promis que le lendemain les réunirait. Non. C’était autre chose qui l’obsédait : la drogue qu’il gardait précieusement dans sa poche. Inspirer, expirer. Et puis, il fit un geste violent de la main qui étonna les deux femmes et les fit se taire. Sans un mot, il se leva et se dirigea vers les toilettes. Avant de sentir un homme le retenir par l’épaule. Le manager.

M - Jake. Non.
J - Quoi ? Je n’ai même plus le droit d’aller aux toilettes ? Allez, arrête.
M - Je sais très bien ce que tu vas y faire, et c’est hors de question.

J haussa un sourcil, sentant la tension et l’angoisse croître dans son esprit. Son sourire crispé fut remarqué par le manager, qui lui aussi commença à s’inquiéter. Ce n'était pas un homme ni méchant ni strict en général, mais il connaissait J depuis un certain nombre d'années et l'indulgence qu'il avait eu au début - du fait de son histoire, qu'il avait appris au fil de ses ivresses - s'estompait peu à peu. Cependant, il était toujours doux, et s'occupait régulièrement de lui quand il faisait des crises et que le bar n'était pas trop bondé. Malheureusement, ce soir-là, chaque table était occupée, il lui serait impossible de veiller sur lui. Les yeux du quarantenaire se baissèrent lentement vers la braguette que J commençait à ouvrir. Il lui restait peu de temps. Il pensa qu'il pourrait toujours appeler A et se fit à l'idée que J voulait peut-être tout simplement aller aux toilettes. Trois, deux, un.

M - Très bien. Vas-y. Et montre-moi un peu que tu es capable d’aller aux toilettes sans laisser des pourritures dans ton sang.

Le jeune homme ne prit même pas la peine de répondre, mais sentait un incroyable soulagement qui apparut sur son visage. Ses pas rapides le menèrent aux toilettes, dans laquelle l’odeur rance s’intensifiait. Il plissa le nez, entra dans une cabine, et referma la braguette qu’il avait laissée à demi-ouverte. Puis, il passa, comme il le disait avec MJ, aux choses sérieuses. Brûler, couler, infiltrer. J ferma les yeux sous l’effet bienfaisant de la drogue. Avant de sentir les premiers effets secondaires. Merde. Il avait trop forcé la dose. Ses mains tremblèrent de nouveau, mais plus sous l’effet du besoin, il commença à voir trouble – quoique cela datait de plusieurs heures maintenant – mais surtout un fort sentiment de nausée lui emplit le corps. Son souffle s’accélérant, il comprit que ça n’allait pas tarder à dégénérer, et alors qu’il sortait désespérément son portable, quelqu’un frappa fortement des coups à la porte.

M - Tu l’as encore fait ! Sors de là. Tu es vraiment irresponsable, Jake. Allez, ouvre la porte. Il faut que tu t’en ailles.

Sous l’effet de l’angoisse, J faillit laisser tomber son portable. Il poussa une série de jurons, tous pires les uns que les autres, avant d’ouvrir la porte. Son visage pâle, en sueur, fit hausser un sourcil au manager qui comprit qu’il allait réellement mal. Comme de coutume, il prit le téléphone et composa le numéro d’A, qu’il connaissait maintenant par cœur.

M - Aaron ? – Jake fait de nouveau une crise – non je ne peux pas m’occuper de lui, j’ai beaucoup de clients ce soir – non, c’est hors de question – bon, écoute, je le mets à la rue, et si tu veux venir le chercher, tu le trouveras devant le café – d’accord, je veillerai sur lui jusqu’à ton arrivée – d’accord, j’ai dit, mais fais vite.

Le manager raccrocha, remit le portable dans la poche droite de J, puis la soutint jusqu’au comptoir : pas à pas, ils se déplacèrent, sous le regard vide des autres clients. J s’appuya sur le comptoir, la tête entre les bras, attendant la salvation qui viendrait, une fois de plus, de son meilleur ami. Un meilleur ami d’ailleurs bien particulier : celui qui venait toujours le secourir, le supporter, lui sourire, alors qu’il n’avait rien en retour. Un ange ? C’est ce que J aimait se dit. C’était son ange gardien. Une chanson s'éleva. Angie, des Rolling Stones. Et puis, un vent frais fila sur la nuque du jeune homme qui releva brusquement la tête : la porte venait de s’ouvrir sur A. J s’approcha, trébuchant presque à chaque pas, avant de se tenir sur son ami, les deux bras autour de son cou. Un murmure et un sourire.

J - Mon ange, tu es encore venu.